Стихи рождаются, как бред,
                                        полузабытый и неясный,
                                        как отзвуки былых побед
                                        и поражений ненапрасных.

 

                                        Они идут, чеканя шаг,
                                        без остановки, быстро-быстро,
                                        или плетутся кое-как,
                                        с жеманной робостью артиста.

 

                                        Ко мне приходят, не спрося
                                        и даже не предупреждая,
                                        почти всегда, когда не жду,
                                        когда о них совсем не знаю.

 

                                        Они — и истина и ложь,
                                        и наказание и прощение.
                                        Ты их, наверно, не поймешь,
                                        мне это будет просто мщением

 

                                        за глухоту, за слепоту,
                                        отчаянность, безумство, смелость,
                                        за то, что много хочу,
                                        за то, что многого хотелось,

 

                                        за то, что не умею жить,
                                        простое делаю я сложным,
                                        хотя по жизни легче плыть,
                                        когда “нельзя” — нет,
                                        есть лишь — “можно”.

 

                                                             Октябрь 1992 года